Suspensión del biombo

Mi voz se ahoga en sus múltiples terrores
La conciencia se funde con su backstage
Y se trasviste en artistas sin público;
Calados de oscuridad se sumergen en sus tramas
Todas abruptas y todas una,
Adentro de un cuerpo sellado por la mudez

El mundo se vuelve la inmanente oscuridad
En la que actúan mis travestis
Ebrios de su libido torpe
Como un espejo que pierde sus dones
Al enfrentarse a mil reflejos que lo infinitan

La luz que atraviesa los versos
Sólo devela las tinieblas que exploramos travestidos,
Y surge rutilante de la torpeza oscura,
Con la que creemos ser aún capaces
De atrapar la realidad con mí deseo

¿Cómo pudimos creer –tristes putos- en otro
Espurio llamado de una mirada?
¿Cómo pudimos volver a tirar el dado viciado
Que sorteaba un nuevo hogar?

La nueva ruptura del deseo
Desencadena el grito ahogado
Por mis propias bocas
Que me besan irónicas
Y funden cada vez más
La conciencia con su backstage

Intemperie

Entre cortinas rojas
Aparece ese centro oscuro
Que desaparece fuera del sueño:
La libido fragmentada,
Unida ahora en sus conflictos.

Los símbolos no se me escapan,
Yo me escapo de ellos
Con los ojos abiertos,
Pues son el garante
De lo difícil que será
Encontrar un nuevo hogar,
Son el indicio de las subjetividades
Que me niegan de enroscadas formas,
Como si reconocieran el olor a intemperie
Que cultivo en la mirada,
Como si reconocieran el pescado muerto
Que habita en mis ojos
Y cuyo gemelo se perdió en mi pasado.

Va mutando la forma de la esperanza
En cálidos ojos que niegan de una u otra forma
La estadía en su calidez, devolviendo mi mirada
A lo más real que tengo: el cielo abierto y frío
A cuya vista duermo tiritando
Envuelto en cortinas rojas

Tiempo negado y destilado

Me desintegro en el paso del tiempo
El desamparo sobrepasa a los acontecimientos
Me sorprendo de lo vacías que pueden ser las horas
Tan llenas de moscas y colores.

La vida del hombre se parece más a una lucha
En contra del presente que a un camino bien transitado.
La vida del hombre es la cíclica negación del ahora;
Estamos atrapados en el recuerdo de lo que será,
En tiempos que ya no son o aún no son.

Somos destructores de la presencia.
Los actos más extraordinarios, los cálculos más precisos,
Las respuestas más sólidas,
Son puertas cerradas al presente.
El aburrimiento y la diversión,
La preocupación y el recreo,
Son lo mismo: puertas cerradas al presente.

Me desintegro en el paso del tiempo:
Respiro nuevamente vacío,
Y ya no tiene que ver con nada de lo ocurrido
El hecho se evaporó
Pero en mi jarra quedó el barro
Del que estamos hechos.

Intento fallido

Son fallidos los primeros ensayos
Para saltar hacia afuera.
La primera persona singular
Se empeña en aparecer
Y los saltos rebotan por su ubicuidad.
Sería más fácil siendo una mosca
Y que la gravedad no pesara nada
Pero todo pesa tanto y acaba convergiendo
En el mismo centro del que escapo.

El idealismo es la forma más sensata
De la locura,
Pues al menos se puede jugar
A que el mundo es otra cosa que el yo, yo, yo.
El solipsismo es la vergüenza del loco
Encerrado en su pieza.

Es que eres más real y opones más resistencia
Cuando te deformo en el recuerdo

Eres mil imágenes por minuto,
El misterio es que te piense una,
El misterio es que aparezcas en los pasillos
Cuando ya te creía ficción
Guardada en mis baúles.

Restos

¿Cómo desdibujar algo
Que fue pintado con permanente?
No es posible borrar,
Sólo hacer rechinar la pizarra
Y deformar la imagen,
Hasta la nebulosa atemporal

Te vas convirtiendo en un fantasma extraño,
Una suma de recuerdos
Sazonados con mierda y rosas
Asociados a una cara
Que suspende los pasillos.
Suspensión de miradas
Producto de procedimientos
Incomprensibles de escabrosos.

Y al rededor saben bien,
Que cuando el mal se hace presente
Y nadie sale herido,
Mejor echarle la culpa al error:
Mecanismo que aporta
Más vidrios al acuario

Pero yo salí mutilado
Y cada filo me corta:
Mientras las cosas vuelven a su curso,
Se suspenden los pasillos
Y tal vez también me vuelvo un fantasma
Para tus ojos fantasmales.

¿Qué mierda es tu cuerpo
En el acuario de las galerías?
Una familiaridad falaz
Interpuesta por mil vidrios
-Aún sin pulir-,
Un pez lejano, inerte
Que tiene un gemelo muerto
Al interior de mis ojos,
Una danza submarina,
Que sigue el compás
Del silencio más estruendoso
Y escuchado de mi historia.

El contacto con los restos
Que expelen disonancias
(Como la rota perfección
De un huevo quebrado,
Como la rota eternidad
De las palabras trizadas),
Es la máquina sin tiempo
Que congela los espacios.

Heráclito

Oscuro vividor de la filosofía
Consecuente opositor de opositores
Eres la imagen de una imagen
Fragmentada por los siglos,
En la que los contrarios conviven:
Tu lejanía me acerca,
Tu repulsión me atrae,
Pues cada vez que te nombro
Te atrapo en fragmentos
Que más que unidades son fisuras
Por las que tu imagen fluye
Como el río en que bañaste
A los hombres que te buscan:
Ciegos iluminados por el Dios,
Sordos llamados por el Lógos,
A quienes diste la esperanza
-Con tu desesperanzado estilo-
De algún día recuperar el sentido
Y poder abrazar un sólo Kósmos.

Confesión de un ex candidato

Ya no creo en la demora;
Cada segundo es el universo
Cada segundo es final
Cada segundo es este cigarro
Cada segundo es la muerte:
Un golpetazo viril en la espalda del feto,
(Un dios bonachón que nos felicita por nuestro silencio)

No tengo nada para hacer
y sí muchísimo para deshacer
(un pasado y un cuerpo)

Lo demás es el relleno de la multiplicidad sonriente
-Que inyecta los calendarios-
Atravesado por una constante furtiva:
La adicción a la nicotina,
La adicción a la angustia,
Contrapuesto exacto de
La adicción al futuro,
La adicción a la mentira,
Que detentan todos los candidatos
A un puesto en la felicidad.

Sacando en limpio

Después de que la hermosa carretera
Ha pasado por mis pies;
Después de que el mundo me ha abierto sus posibilidades
Y yo me he abierto a ellas;
Después de que el cielo se ha vuelto escombro
Y el suelo tumba
Debo reconocer con pesadumbre
Que los escombros interiores
No se han caído,
Y debo sacar en limpio
Que no pude sacar nada en limpio
Puesto que adentro el dolor ha construido un búnker
Que no se inmuta ante los portentos que se agolpan
Ni se agrieta ante el paso del tiempo.
Sólo construye túneles y cámaras
Y aparenta no existir,
Apaga las luces y me da espacio a ignorarlo,
Pero resurge y me advierte
Que no va a abandonarme pronto
Y que es inmune a toda mi artillería.

En una pieza contigua y oscura
Duerme la esperanza
Y sonámbula escribe en las paredes de mi mente
Que de las improbables ruinas del búnker
La felicidad –aberración transparente e indefinida-
Construirá una mediagua.

Necesitar

Necesito no necesitar tanto
Pues el mundo es demasiado utilizable
Para tan pocos dedos en cada mano

Pero no puedo:
Extiendo mis brazos
Con abnegada fuerza,
Hasta rozar, siquiera,
Un átomo del universo

Soy una brizna de hierba
En los dientes de la sociedad;
Dispuesto a alienarme en sus cuatro estómagos
Me sorprendo cuando aún creía en mi raíz.

Soy cera para el deseo
Moldeable por los artesanos del amor
Que nos deforman con crueldad,
Que nos extirpan toda vitalidad
En la danza de los ciegos fragmentados

La peor enfermedad es el mundo,
Es la multiplicidad, es la apariencia,
Es la discontinuidad: una sola mirada amorosa
Que promete el continuo, se multiplica
En vectores horribles, tensados, opuestos
Listos para moverse como una inmensa señora
Llevando más platos de los que puede

Necesito no necesitarte
Pero sólo logro fumar y moverme entre el humo
Y se me caen los platos
Y escribo versos
Con pedazos de loza.

las agujas del ahora

Nuevamente, no hay nada al final del cigarro
Sólo el presente que se mutila
Para matar al pasado,
Con el que carga en las horas
De desesperación,
Como un niño que sufrió perder su pecho
Y en el suelo muerde las agujas del ahora

Huída

Desde que tus horas ya no son las mías
El tiempo es mi peor enemigo
Pues me ataca con sus tres frentes:
El presente me clava sus lanzas
Y me obliga a la retirada,
El pasado es una emboscada
En medio del desierto florido,
El futuro es la derrota
Lejos de tu hogar.

Me avergüenzo de escuchar
El viento entre los álamos
-Don plácido de la presencia inmediata-
Pues he profanado el instante
Dándole mi espalda

Y es que mi tristeza es la huída
De tu ausencia
Y tu ausencia son tus horas
Amputadas de las mías

Fuera del tiempo

(Escrito el 10/11/09)

I

Y he aprendido a sentir,
En el vórtice de lo oscuro.

Observando el espectáculo de mi tiempo
Me sorprendo fuera de él

El pasado -guepardo imponente-
Se abalanza sobre mi instante fugitivo
Y mientras sus garras desgarran
A mi fatigada gacela
Explota la dinamita de su estómago

Y cubierto en sangre,
Me descubro fuera del tiempo

Pero ya no es la eternidad;
Es la oscuridad
Donde no se observa movimiento

O quizás es tu eternidad
Que se despliega dialéctica
Que se afirma y luego se niega
Y porque se niega luego se afirma

II

Cuando luchaba por darte mi todo
Preferiste la sangre,
De mi cráneo partido...
Por las trituradoras que interpusiste
Entre mi dolor y tu miedo

Cuántas veces me abalancé contra ellas
Para reconocer tu rostro
Detrás de ese velo afilado.
Para conocer al jinete
De tus veloces palabras

Pero el velo fue piedra
E indómitos galopaban los caballos,
Azuzados por el temor
A la avalancha de miradas

Yo forjé palabras, llenas de tiempo:
Las novedades más antiguas.
Tejí un vacío con sílabas
Creyendo que era el cielo

Mas nunca se sabe qué dicen las palabras
Hasta que sus referentes se trizan
Como jarros de mierda,
Cuyas esquirlas hay que tragarse
Para rasgarse el vientre y volverse sabio

Hoy vi a una flor ahogarse
En la orina de un cerdo; era amarilla.
Los pétalos se quemaron
Pero el tallo aprendió a ser hombre

III

Y he aprendido a vivir
En el vórtice de lo oscuro:
Donde la vorágine reposa
He conocido el perdón

He desplegado las velas
De una barco que navega sin viento,
Sin explicaciones ni inquisiciones,
Removiendo las aguas
Del pantano de tus culpas

Hoy vi a un jardinero acariciando los espinos;
La sangre de sus manos los transformaba en flores.
Sonreía: me dijo que había perdonado a su madre
Por haberlo traído al mundo.

IV

Y he aprendido a morir
En el vórtice de lo oscuro.
Sentado fuera del tiempo
Anhelo diluirme del espacio

Hoy vi a la muerte engalanada de belleza;
Me dio un beso y regalándome su rostro
Comprendí el absoluto:

Hagamos el amor, te digo,
Una última vez.
Hagamos el amor y regresemos al continuo,
Sumergiéndonos en la nada que tanto temí
Y ahora quiero compartir contigo,
Fuera del tiempo y del espacio.

Llenemos nuestras nadas con nuestros cuerpos
Y regresemos al vacío de donde salimos.
Pongámonos cinturones de dinamita,
En tu cintura, en mi espalda, entre tus piernas

Y que el orgasmo sea el portal hacia el silencio
Y que la carne explote en todas las direcciones
Y que los fluidos se mezclen con el fuego y el polvo
Y que mis libros ardan en los escombros
Y que de nuestra espuma nazca afrodita

La diosa en donde lo divino y lo demoniaco
Se mezcla sin escándalo,
La bestia de cuyos tibios pechos
Maman Eros y Tánatos

No vivamos en el fragmento
Hagamos del dolor, la sabiduría y el perdón
La semilla de la divinidad
Que brotará hermosa y terrible
En medio de nuestros cuerpos,
Unidos y muertos,
Atravesados de nada
Y fuera del tiempo

Segunda persona singular

¿Por qué ya no aparece la segunda persona singular en las líneas que despacho?

-------------------------------------------------------------------- (Debe ser)

--------------------------------------------------------------------(Que ya no)
---------------------------------------------------------------------(Existes)
-----------------------------------------------------------------------(Allá)
Y te quedaste esculpida en la primera persona singular.

Natividad sin ti

La vida no nos quiere pero no puede vivir sin nosotros somos su única ocupación y no tiene miedo sabe que la aceptamos haga lo que haga y hace lo que hace con sumo desinterés como jugando a inventar juegos una noche en que no hubo nada más que hacer: nos lanza migajas durísimas rellenas de nada y estudia los efectos de la ingestión repentina e inesperada del relleno pues le provoca risa. Ja. Ayer le corté tres patas a una araña fue cuando más utilizó las otras cinco.

Un día se aburre de divertirse con tales boberías y nos mata y no importa porque siempre quedan más de los que ocuparse: es lo que más fastidia al funcionario de registro civil que emite partes de defunción a las nueve de la mañana mientras en su casa lo espera el aburrimiento de tener que divertirse jugando a inventar juegos en donde la existencia de esta carne es el juguete que nadie compró para navidad.

No pasó nada, excepto yo

Está amaneciendo
Y no es el mundo el que surge de la nada.
Flota en la opaca luz, en el canto de los pájaros,
En el fresco que me rodea
La oportunidad de preguntarme qué hago aquí.
Pero sólo ronda eso; es la oportunidad, no aún la pregunta
Y no voy a aprovecharla.
Puedo preguntar, puedo encerrarme
Mientras se abre el día,
Mas la luz ya me abrió: veo cosas, personas
Que empiezan a moverse;
Y tuve la oportunidad de preguntarme qué hago aquí
El alba me la ofreció de improviso y la miré,
La contemplé como ese pájaro que se mueve
Indiferente; que no me teme pero que jamás
Va a posarse en mi mano si se la extiendo.
Aletea un rato, ya no tiene nada que hacer aquí, se va.
Yo me levanto, quiero prepararme el desayuno:
La oportunidad de no deberle nada al asombro, que no llegó

La tostada quemada tiene el sabor a la tristeza de comprobar
Que cada vez que te intuyo, se me cae la boca
Con la que pensaba cantarte.

Cenizas

Las cenizas de este cigarro que dura tan poco
Me recuerdan lo que seré cuando la aplanadora del tiempo
Cumpla conmigo su trabajo.
Ojala que de mi tumba germine una hermosa planta de tabaco,
Que será cigarrillo y que será ceniza,
Y que te recordará a ti también
Lo que serás cuando la aplanadora del tiempo
Cumpla contigo su trabajo.

El sufrimiento es la sangre de la lucidez

El sufrimiento es la sangre de la lucidez
Que hincha mis ojos
Que revienta mis venas
Para lavarme la vista,
Aunque la hemorragia me tire al suelo
Y conozca el sabor de la tierra.

Antes tomaba la leche
Del pecho del mundo,
Mas sus brazos me soltaron
Y lloré todo lo bebido

Ahora soy los pedazos
Que luchan por no esparcirse
En la corriente del continuo;
Afán odioso de mantener la vida,
Que resiste el caudal del río.

Antes era la jarra rota y mal pegada
Que somos de nacimiento, y hacía
Aquello de lo cual todos nos creemos capaces;
Yo, como tú y como él,
Vertía mi sangre en las fontanas del mundo
Y en jarras como tú y como ellos,
Creyendo encausar mis actos
Por la boca de mi voluntad.
También creía recibir tu sangre,
Nutricia como leche de madre

Pero cada acto humano es el temblor
De quince mil fragmentos
Que derraman nuestra vida por los intersticios.

Apostamos por nuestra unidad, por nuestra consistencia
Creemos en el trasvasije prolijo de nuestra vida al mundo, al otro
Pero no: cada inclinación de la jarra deja un charco de treinta mil gotas
Y la tierra oscura en donde somos, se erosiona
Y la delgada cerámica se corroe
Y nos quebramos
Y la hemorragia nos lava la vista
Y escribimos que,
El sufrimiento es la sangre de la lucidez

Avispas-sanguijuelas

No dejo de producir la materia que se transforma en palabra que se transforma
en espejo;
Espejo que toma forma de bofetada-caricia cuando la materia es el rechinar de
mis esquirlas,
Y se reflejan eternidades quebradas y hemorragias
Y los pedazos de un jarrón que se recoge a sí mismo.

Las palabras de ahora giran, no fluyen, giran como avispas al rededor de un
coágulo gigante que logran picar con escaso éxito
Y cuando pican paren espejos sinceros:
Desnudo en el baño
Vestido en la mesa
Vestido en tu cama
Desnudo en tu ausencia.

No dejo de despilfarrar avispas-sanguijuelas que con todo su inevitable,
horrendo aspecto
Succionan la sangre podrida que cultivo
En mis venas
Desde que me inyectaste amor y lo mezclaste con
Polvo de murallas gangrenadas.

Pues soy mi propio médico de pantano
Que no tiene más que avispas-sanguijuelas
Para mantenerse vivo, para seguir siendo médico,
Para ser el vivo que mantiene al médico
Que mantiene al vivo que mantiene al médico

Pulsión de muerte

Esta mañana, una vez más
No amanecí en mi mortaja.
Perdóname, continuo precioso,
No tengo los suficientes huevos
Para ir yo hacia ti.
Te veo todos los días en escenas hermosas
Choques, agua, incendios, sangre;
Trato de poner la máxima atención
En ese instante donde se apaga la conciencia
Y me sumerjo en ti.
Pero no tengo los huevos
Para callarme de una vez.
Eso sí, ten por seguro
Que haré todo por limpiarte el camino
En el cual vienes galopando;
Me destruiré con los vicios de siempre
Manejaré como un desquiciado,
Reiré con sangre en la boca,
Y nadie se dará cuenta que
Lo que hago es un acto de amor;
Porque te amo, te limpio el camino,
Porque tengo la esperanza
De que mañana sí,
No tendré que escribir más
Y amaneceré en mi mortaja.

Espejo contra espejo

Espejo contra espejo
Así es el terreno
De nuestro mundo
De nuestros cuerpos

Los infinitos reflejos
Extienden nuestra famélica carne
Y nuestros famélicos pasos
Van de imagen a imagen
De fragmento a fragmento.

Hasta hace poco
Creíamos en el límite.
Hace poco
Vimos nuestra desnudez
Perdiéndose en el infinito

Hasta hace poco
Éramos peces de pecera.
Hace poco
Nos supimos fotones
Entre espejo y espejo.

La infinita fragmentación
Es la develación de nuestros días:

Pues el cosmos es la arbitrariedad
Con la que vida y muerte
Pueden darse en una misma carne
Por la que espejo contra espejo
Es contradicción que a todo subyace.