No, no se baña.
Es el único que aprovecha la mierda en su piel
Y es que:
¡La humanidad ha sido muy huevona!
Se ha dedicado a desperdiciar
Montones de mierda en bruto.
Un poeta no se baña y es atorrante voluntario
Un poeta sabe de qué está hecho todo
Las maquinarias, las telenovelas,
Las cadenas de supermercados:
Todo de la misma caquilla
Un poeta es un milesio tardío
¡El arkhe de la naturaleza!
¡Eureka: la mierda!
Todo producto de la misma mierda
Mierda primigenia, omnipresente, incluso cósmica
¿El ser?... no, no es nada oculto ni misterioso, Mr. Martin
Es sólo otra elaborada palabra para hablar de la mierda
Todo es sinónimo de mierda
Aunque usted no lo crea.
Un poeta no se baña y en su no-bañarse ha aprendido
Que todo lo grandioso, lo patético y lo sobrio
Con lo que el hombre se cobija y retuerce
Es resultado
De una anónima manufacturación de la mierda
Sí, exactamente eso:
Un ano anónimo ha confeccionado,
Lo que mi abuela llamaba civilización
La mierda se amasa, se depura, se adorna, se centrifuga
Y luego ¡gualá!... ya lo dije:
Las maquinarias, las telenovelas, las cadenas de supermercados
¡Civilización, civilización! abuelita queridilla
----------------------------------------Todo
------------------------De la---------misma---------Caquilla
¿¡Y porqué entonces un poeta no se baña!?
Pues porque sabe que,
Desprenderse de las heces, es seguir manufacturando
Es decantar la mierda y aportar mierdaderivados
Un poeta no
Un poeta prefiere,
Devolver toda manufactura, a su estado originario
C-------------------A-------------------C--------------------A
Y ya desde ahí, se dedica a simplemente mierdear…
Sí, es cierto, todos mierdeamos;
Pero el único que lo asume
Y emprende la descomposición y desparramamiento
De la cafesosa materia prima
Adivinen quién es po…
------------------------------------------------------------------------*Una advertencia eso sí,
-----------------------------------------------------------------Si usted ve un cochino mierdoso
-------------------------------------------------------------------------Caminando por la calle,
---------------------------------------------------------No piense que necesariamente es poeta
-----------------------------------------Podría tratarse,
---------------------------------De una mierda poco elaborada
------------------------------------¡Quién sabe, quién sabe!
------------------------------------Las usinas de la mierda,
-----------------------------------Por más poetas que haya
-------------------------------Siempre se rodearán de misterio
--------------------------------(UUU! ¿Cómo te quedó el ojo?)
2 comentarios:
no, no se bañan, yo lo sé, porque aunque a veces creo vivir en esa mierda si no es así al menos lo pretendo. Todos en alguna medida lo pretenden pocos lo son. Tú estás bañado en esa mierda, la nadas, la vives, la comes, la vomitas... y no necesitas cuestionártelo porque ya estás ahí. Y al frente estoy yo, tratando de alcanzar esa mano para creer que sí, que estamos los dos. En la mierda.
no, no se bañan, yo lo sé, porque aunque a veces creo vivir en esa mierda si no es así al menos lo pretendo. Todos en alguna medida lo pretenden pocos lo son. Tú estás bañado en esa mierda, la nadas, la vives, la comes, la vomitas... y no necesitas cuestionártelo porque ya estás ahí. Y al frente estoy yo, tratando de alcanzar esa mano para creer que sí, que estamos los dos. En la mierda.
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