Restos

¿Cómo desdibujar algo
Que fue pintado con permanente?
No es posible borrar,
Sólo hacer rechinar la pizarra
Y deformar la imagen,
Hasta la nebulosa atemporal

Te vas convirtiendo en un fantasma extraño,
Una suma de recuerdos
Sazonados con mierda y rosas
Asociados a una cara
Que suspende los pasillos.
Suspensión de miradas
Producto de procedimientos
Incomprensibles de escabrosos.

Y al rededor saben bien,
Que cuando el mal se hace presente
Y nadie sale herido,
Mejor echarle la culpa al error:
Mecanismo que aporta
Más vidrios al acuario

Pero yo salí mutilado
Y cada filo me corta:
Mientras las cosas vuelven a su curso,
Se suspenden los pasillos
Y tal vez también me vuelvo un fantasma
Para tus ojos fantasmales.

¿Qué mierda es tu cuerpo
En el acuario de las galerías?
Una familiaridad falaz
Interpuesta por mil vidrios
-Aún sin pulir-,
Un pez lejano, inerte
Que tiene un gemelo muerto
Al interior de mis ojos,
Una danza submarina,
Que sigue el compás
Del silencio más estruendoso
Y escuchado de mi historia.

El contacto con los restos
Que expelen disonancias
(Como la rota perfección
De un huevo quebrado,
Como la rota eternidad
De las palabras trizadas),
Es la máquina sin tiempo
Que congela los espacios.

Heráclito

Oscuro vividor de la filosofía
Consecuente opositor de opositores
Eres la imagen de una imagen
Fragmentada por los siglos,
En la que los contrarios conviven:
Tu lejanía me acerca,
Tu repulsión me atrae,
Pues cada vez que te nombro
Te atrapo en fragmentos
Que más que unidades son fisuras
Por las que tu imagen fluye
Como el río en que bañaste
A los hombres que te buscan:
Ciegos iluminados por el Dios,
Sordos llamados por el Lógos,
A quienes diste la esperanza
-Con tu desesperanzado estilo-
De algún día recuperar el sentido
Y poder abrazar un sólo Kósmos.

Confesión de un ex candidato

Ya no creo en la demora;
Cada segundo es el universo
Cada segundo es final
Cada segundo es este cigarro
Cada segundo es la muerte:
Un golpetazo viril en la espalda del feto,
(Un dios bonachón que nos felicita por nuestro silencio)

No tengo nada para hacer
y sí muchísimo para deshacer
(un pasado y un cuerpo)

Lo demás es el relleno de la multiplicidad sonriente
-Que inyecta los calendarios-
Atravesado por una constante furtiva:
La adicción a la nicotina,
La adicción a la angustia,
Contrapuesto exacto de
La adicción al futuro,
La adicción a la mentira,
Que detentan todos los candidatos
A un puesto en la felicidad.

Sacando en limpio

Después de que la hermosa carretera
Ha pasado por mis pies;
Después de que el mundo me ha abierto sus posibilidades
Y yo me he abierto a ellas;
Después de que el cielo se ha vuelto escombro
Y el suelo tumba
Debo reconocer con pesadumbre
Que los escombros interiores
No se han caído,
Y debo sacar en limpio
Que no pude sacar nada en limpio
Puesto que adentro el dolor ha construido un búnker
Que no se inmuta ante los portentos que se agolpan
Ni se agrieta ante el paso del tiempo.
Sólo construye túneles y cámaras
Y aparenta no existir,
Apaga las luces y me da espacio a ignorarlo,
Pero resurge y me advierte
Que no va a abandonarme pronto
Y que es inmune a toda mi artillería.

En una pieza contigua y oscura
Duerme la esperanza
Y sonámbula escribe en las paredes de mi mente
Que de las improbables ruinas del búnker
La felicidad –aberración transparente e indefinida-
Construirá una mediagua.