Después de que la hermosa carretera
Ha pasado por mis pies;
Después de que el mundo me ha abierto sus posibilidades
Y yo me he abierto a ellas;
Después de que el cielo se ha vuelto escombro
Y el suelo tumba
Debo reconocer con pesadumbre
Que los escombros interiores
No se han caído,
Y debo sacar en limpio
Que no pude sacar nada en limpio
Puesto que adentro el dolor ha construido un búnker
Que no se inmuta ante los portentos que se agolpan
Ni se agrieta ante el paso del tiempo.
Sólo construye túneles y cámaras
Y aparenta no existir,
Apaga las luces y me da espacio a ignorarlo,
Pero resurge y me advierte
Que no va a abandonarme pronto
Y que es inmune a toda mi artillería.
En una pieza contigua y oscura
Duerme la esperanza
Y sonámbula escribe en las paredes de mi mente
Que de las improbables ruinas del búnker
La felicidad –aberración transparente e indefinida-
Construirá una mediagua.
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2 comentarios:
las palabras no son palabras rotas,
estás allí dentro, puedes sentirlo, aún. que el bunker no te deje fuera, ya que luego de separados no hay como juntarlos,hay muchas elecciones que tienen desde ya su brazo torcido, abajo, y sin embargo (y aunque no lo creas) llega el día en que miras atrás, ves un pastizal bien largo, y te das cuenta de que estás en un jardín; es de noche, y hay muchas, muchas sombras.
Anonimato, deja caer un signo.
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