Olvidar esta voz

La sombría sospecha de que
Tras todo el juego de la libertad,
Una naturaleza humana,
Hundida y natural
Decide con sus latidos
La cara de los dados,
Se vuelve a volver visible,
Mostrándose siempre estando ya ahí,
Señalando los dados ya dados
Que ningún verbo vivifica

El juego de la libertad enseña sus raíces
Y el ‘como si’ de las jugadas
Revela un pellejo inmortal que grita:
“Lo único que no pueden querer
Es ser libres, pues los ‘como si’
Somos cadenas de seda,
Y no cedemos ni un milímetro de placebo.
¡Sigan bebiendo el vacío que adornamos!
¡Sigan creyendo en el movimiento de sus vidas!
Nosotros seguiremos dándoles de beber y de creer
Y ustedes olvidarán esta voz. ”

Rendirse de tanta realidad

Suspendí el suspenso
Que creía suspendido
Por un hogar que no llegó

Llegó la cordial ambigüedad
Cargadísima de acuarios
Pero nada más llegó

Llegó la intemperie
Que siempre estuvo aquí
Mas nada más llegó

Llegó la sabiduría
De la frustración explicada;
Nada más llegó

Entre nada y nada
Nada llegó
Y si el verbo tiene un sujeto
Es porque el vacío tiene más forma
Que las ilusiones que albergó

Nunca ocupé menos espacio
Que el que ocupo ahora:
El mundo es una cajita con pantalla
Y tinta insípida
Que no enrostra humanos completos
Capaces de expandirme

Voy perdiendo la elasticidad
Y todos los fantasmas
Que habitamos en mí
Nos condensamos
De tanta realidad que nos sitia

Soy el soldado resignado
A entregar la ciudadela en que habitaba
Pues acaban de caer mis compañeros
Que pretendían conquistar las tierras
Ocupadas por la realidad ofensiva

Suspensión del biombo

Mi voz se ahoga en sus múltiples terrores
La conciencia se funde con su backstage
Y se trasviste en artistas sin público;
Calados de oscuridad se sumergen en sus tramas
Todas abruptas y todas una,
Adentro de un cuerpo sellado por la mudez

El mundo se vuelve la inmanente oscuridad
En la que actúan mis travestis
Ebrios de su libido torpe
Como un espejo que pierde sus dones
Al enfrentarse a mil reflejos que lo infinitan

La luz que atraviesa los versos
Sólo devela las tinieblas que exploramos travestidos,
Y surge rutilante de la torpeza oscura,
Con la que creemos ser aún capaces
De atrapar la realidad con mí deseo

¿Cómo pudimos creer –tristes putos- en otro
Espurio llamado de una mirada?
¿Cómo pudimos volver a tirar el dado viciado
Que sorteaba un nuevo hogar?

La nueva ruptura del deseo
Desencadena el grito ahogado
Por mis propias bocas
Que me besan irónicas
Y funden cada vez más
La conciencia con su backstage

Intemperie

Entre cortinas rojas
Aparece ese centro oscuro
Que desaparece fuera del sueño:
La libido fragmentada,
Unida ahora en sus conflictos.

Los símbolos no se me escapan,
Yo me escapo de ellos
Con los ojos abiertos,
Pues son el garante
De lo difícil que será
Encontrar un nuevo hogar,
Son el indicio de las subjetividades
Que me niegan de enroscadas formas,
Como si reconocieran el olor a intemperie
Que cultivo en la mirada,
Como si reconocieran el pescado muerto
Que habita en mis ojos
Y cuyo gemelo se perdió en mi pasado.

Va mutando la forma de la esperanza
En cálidos ojos que niegan de una u otra forma
La estadía en su calidez, devolviendo mi mirada
A lo más real que tengo: el cielo abierto y frío
A cuya vista duermo tiritando
Envuelto en cortinas rojas

Tiempo negado y destilado

Me desintegro en el paso del tiempo
El desamparo sobrepasa a los acontecimientos
Me sorprendo de lo vacías que pueden ser las horas
Tan llenas de moscas y colores.

La vida del hombre se parece más a una lucha
En contra del presente que a un camino bien transitado.
La vida del hombre es la cíclica negación del ahora;
Estamos atrapados en el recuerdo de lo que será,
En tiempos que ya no son o aún no son.

Somos destructores de la presencia.
Los actos más extraordinarios, los cálculos más precisos,
Las respuestas más sólidas,
Son puertas cerradas al presente.
El aburrimiento y la diversión,
La preocupación y el recreo,
Son lo mismo: puertas cerradas al presente.

Me desintegro en el paso del tiempo:
Respiro nuevamente vacío,
Y ya no tiene que ver con nada de lo ocurrido
El hecho se evaporó
Pero en mi jarra quedó el barro
Del que estamos hechos.

Intento fallido

Son fallidos los primeros ensayos
Para saltar hacia afuera.
La primera persona singular
Se empeña en aparecer
Y los saltos rebotan por su ubicuidad.
Sería más fácil siendo una mosca
Y que la gravedad no pesara nada
Pero todo pesa tanto y acaba convergiendo
En el mismo centro del que escapo.

El idealismo es la forma más sensata
De la locura,
Pues al menos se puede jugar
A que el mundo es otra cosa que el yo, yo, yo.
El solipsismo es la vergüenza del loco
Encerrado en su pieza.

Es que eres más real y opones más resistencia
Cuando te deformo en el recuerdo

Eres mil imágenes por minuto,
El misterio es que te piense una,
El misterio es que aparezcas en los pasillos
Cuando ya te creía ficción
Guardada en mis baúles.

Restos

¿Cómo desdibujar algo
Que fue pintado con permanente?
No es posible borrar,
Sólo hacer rechinar la pizarra
Y deformar la imagen,
Hasta la nebulosa atemporal

Te vas convirtiendo en un fantasma extraño,
Una suma de recuerdos
Sazonados con mierda y rosas
Asociados a una cara
Que suspende los pasillos.
Suspensión de miradas
Producto de procedimientos
Incomprensibles de escabrosos.

Y al rededor saben bien,
Que cuando el mal se hace presente
Y nadie sale herido,
Mejor echarle la culpa al error:
Mecanismo que aporta
Más vidrios al acuario

Pero yo salí mutilado
Y cada filo me corta:
Mientras las cosas vuelven a su curso,
Se suspenden los pasillos
Y tal vez también me vuelvo un fantasma
Para tus ojos fantasmales.

¿Qué mierda es tu cuerpo
En el acuario de las galerías?
Una familiaridad falaz
Interpuesta por mil vidrios
-Aún sin pulir-,
Un pez lejano, inerte
Que tiene un gemelo muerto
Al interior de mis ojos,
Una danza submarina,
Que sigue el compás
Del silencio más estruendoso
Y escuchado de mi historia.

El contacto con los restos
Que expelen disonancias
(Como la rota perfección
De un huevo quebrado,
Como la rota eternidad
De las palabras trizadas),
Es la máquina sin tiempo
Que congela los espacios.

Heráclito

Oscuro vividor de la filosofía
Consecuente opositor de opositores
Eres la imagen de una imagen
Fragmentada por los siglos,
En la que los contrarios conviven:
Tu lejanía me acerca,
Tu repulsión me atrae,
Pues cada vez que te nombro
Te atrapo en fragmentos
Que más que unidades son fisuras
Por las que tu imagen fluye
Como el río en que bañaste
A los hombres que te buscan:
Ciegos iluminados por el Dios,
Sordos llamados por el Lógos,
A quienes diste la esperanza
-Con tu desesperanzado estilo-
De algún día recuperar el sentido
Y poder abrazar un sólo Kósmos.

Confesión de un ex candidato

Ya no creo en la demora;
Cada segundo es el universo
Cada segundo es final
Cada segundo es este cigarro
Cada segundo es la muerte:
Un golpetazo viril en la espalda del feto,
(Un dios bonachón que nos felicita por nuestro silencio)

No tengo nada para hacer
y sí muchísimo para deshacer
(un pasado y un cuerpo)

Lo demás es el relleno de la multiplicidad sonriente
-Que inyecta los calendarios-
Atravesado por una constante furtiva:
La adicción a la nicotina,
La adicción a la angustia,
Contrapuesto exacto de
La adicción al futuro,
La adicción a la mentira,
Que detentan todos los candidatos
A un puesto en la felicidad.

Sacando en limpio

Después de que la hermosa carretera
Ha pasado por mis pies;
Después de que el mundo me ha abierto sus posibilidades
Y yo me he abierto a ellas;
Después de que el cielo se ha vuelto escombro
Y el suelo tumba
Debo reconocer con pesadumbre
Que los escombros interiores
No se han caído,
Y debo sacar en limpio
Que no pude sacar nada en limpio
Puesto que adentro el dolor ha construido un búnker
Que no se inmuta ante los portentos que se agolpan
Ni se agrieta ante el paso del tiempo.
Sólo construye túneles y cámaras
Y aparenta no existir,
Apaga las luces y me da espacio a ignorarlo,
Pero resurge y me advierte
Que no va a abandonarme pronto
Y que es inmune a toda mi artillería.

En una pieza contigua y oscura
Duerme la esperanza
Y sonámbula escribe en las paredes de mi mente
Que de las improbables ruinas del búnker
La felicidad –aberración transparente e indefinida-
Construirá una mediagua.

Necesitar

Necesito no necesitar tanto
Pues el mundo es demasiado utilizable
Para tan pocos dedos en cada mano

Pero no puedo:
Extiendo mis brazos
Con abnegada fuerza,
Hasta rozar, siquiera,
Un átomo del universo

Soy una brizna de hierba
En los dientes de la sociedad;
Dispuesto a alienarme en sus cuatro estómagos
Me sorprendo cuando aún creía en mi raíz.

Soy cera para el deseo
Moldeable por los artesanos del amor
Que nos deforman con crueldad,
Que nos extirpan toda vitalidad
En la danza de los ciegos fragmentados

La peor enfermedad es el mundo,
Es la multiplicidad, es la apariencia,
Es la discontinuidad: una sola mirada amorosa
Que promete el continuo, se multiplica
En vectores horribles, tensados, opuestos
Listos para moverse como una inmensa señora
Llevando más platos de los que puede

Necesito no necesitarte
Pero sólo logro fumar y moverme entre el humo
Y se me caen los platos
Y escribo versos
Con pedazos de loza.

las agujas del ahora

Nuevamente, no hay nada al final del cigarro
Sólo el presente que se mutila
Para matar al pasado,
Con el que carga en las horas
De desesperación,
Como un niño que sufrió perder su pecho
Y en el suelo muerde las agujas del ahora